domingo, noviembre 18, 2007

La caries de los ojos

La caries de los ojos
Lágrimas de ocasión
Dispuestas en el bolso

El tatoo del recuerdo
Un mapa de la vida
La guía de los días

No me digas que tú
No extrañas ese vene-
No No digas que no

Dicen que caminar
Por la mente no es sano

Dicen que no es humano
Ser un ser natural

Las palabras no miden
La intensidad del tiempo

Sólo es ese momento
Quien te dirá que vuelvas
Una y otra vez más
A nadar sueño atrás

viernes, julio 27, 2007

Potter vs. Téllez Pon

Cuando tuve la oportunidad de entrar a Plaza y Janés y después a Random House Mondadori, recuerdo que el nombre de J.K. Rowling ya llevaba sonando unos miles de ejemplares a cuestas. Estoy hablando de que en 1999, Harry Potter ya era sinónimo de venta segura en cuestiones editoriales; cualquier editor se hubiera sentido (se sentiría) afortunado de tener entre las manos un best-seller como éste.

Desde hace un par de años (2 ó 3 con mayor frecuencia) se viene hablando de la escases de lectura que prevalece entre la comunidad mexicana; de que la venta de libros ha disminuido; que el interés por las letras es menor (háblese de libros y revistas); que las letras están es peligro de extinción debido a la falta de uso generalizado.

Cualquier editor sabe (y el escritor debería saber) que la literatura ocasionalmente es redituable, salvo que la publicación sea comercial, espirituales o de espectáculos.

Si bien el gusto por las letras no ha iniciado generalmente por leer a Heidegger o a Octavio Paz, como opina mi amigo Sergio Téllez-Pon, creo que sí debemos mucho la inciación a la literatura por este tipo de libros que no creo que tienen el carácter de premio novel, pero sí son el motor para alentar a nuevos lectores a iniciarse en este dédado de las letras. Muchos de ellos, tal vez después de J.K. Rowling, se animen a leer a Lowry, Orwell o al mismo Téllez-Pon para, de ese modo, incrementar su acervo cultural o simplemente divagar en otra realidad literaria.

La escama

Como una mano que aparta el sudor de la frente al mediodía,
. el viento quita la brisa del roquedo
Y en el espacio límpido, sin rasguño de gota, la escama
. agoniza como un corazón de sol sobre la piedra
Ella sabe que el mar es su aliciente, el latido de amor
. que la mueve como una hoja fluvial

domingo, julio 01, 2007

Golpe de sangre

Nadie dirá palabras

A través de sus ojos
El mundo será otro

Sus manos
Tendrán memoria
De olas pasadas

Y el mar de sus recuerdos
Tatuado entre la carne

Sólo sabrá
Por un golpe de sangre

Que ese muerto es su hijo

domingo, junio 24, 2007

La gata ladra...

La gata ladra

(Góndola de patas largas
Navega en las aguas
Como un hada)

Izada como un mástil
La cola de la gata
Flirtea entre las piernas

De noche sale a la caza

(La casa es un nido de ratas
Sin la mirada húmeda de la gata)

De noche todas las gatas son pardas

El pelo de la gata
Se atora en la garganta

Crispa todo el lomo
Sacude el cuerpo / Carraspea
Y cuando escupe el pelambre de fuego

La perra gata ladra

sábado, abril 14, 2007

La fresa

1

Ella labiaba como una poeta
Hablaba, sí, de cosas
(Sin sentido)
Que en su boca eran hermosas

Era sonriente y pasional
Aunque nunca percibí entre los dientes
La visita de un cepillo dental

Le gustaba bailar a la princesa
En las discos de moda
Entre las fiestas
Con ambos pies izquierdos
Mostraban ligereza

Siempre fue a la vanguardia en ese arte
De vestirse a la moda, parecía
Maniquí de escaparate


2

Un empresario gordo, acaudalado
La desposó en secreto en un chalet privado

Le dio lo mejor que pudo ofrecer
Aprendió música y un poco de francés

Una institutriz le dio clases de baile
Le enseñó a leer hasta en método braille

Se codeó con la realeza
Olvidando que en sus venas
Corrían siglos de pobreza


3

Esa vida de reina no pudo soportar
Su pasión desenfrenada la hizo desvariar

Se metió marihuana, coca y anfetaminas
Su cuerpo se fue transformando
Sólo sentía deseos usando la yumbina

Atrás quedó su vida ideal
Ahora vive conmigo
Sin riquezas
Bajo un puente peatonal

La alimento con mentiras
Le digo que yo soy su esposo
Y que la droga que inhala
Es una nueva medicina

La Nada de Nadie

La Nada es un espacio inhabitado
Esperando ser ocupado por Alguien
Es por eso que Nada es Alguien
Que pronto tendrá su sitio en Algo

Un día las manos de Alguien
Los besos las caricias de Nada
Te llevaron a un triste Algo
Y terminaste siendo la Nada de Nadie

Por eso tú me gustabas más
Cuando eras simplemente Nada
Porque eras para mí ese todo

Que Nadie podía tener

sábado, marzo 17, 2007

De 9 a 4 cicatrices del corazón

No te abrumo más,
esto es sólo para decirte
que las cosas marchan,
que vamos con cicatrices
pero a salvo […]

M. Cuéllar
(81) 83294111 (de 9 a 4)
(E-mail enviado a un servidor)


En este instante
A orillas de la vida
Mis ojos resumen el mar
Como una enorme gota
Que bebo a parpadeos

En mi boca hay un aguaje
Escanciado por un beso

Tengo las manos llenas
Ocupadas por la poesía

Cuando aún hay ruinas del sueño entre la almohada
Juego con las sombras y edifico mi babel

Acomodo trocitos del tiempo en mis zapatos
Para bailar con pausas un tango en altamar

De 9 a 4 hojeo cicatrices del corazón
Como una vieja historia
Donde dioses y demonios
Amparan y litigan en nombre del amor

sábado, marzo 10, 2007

Por detrás de la lluvia

Por detrás de la lluvia
Escribiré tu nombre
Como en un pergamino

Como en hoja traslúcida
Que nada esconde
Cuando hay amor

Te beberé en las gotas
Para saciar la sed

Me lavaré los ojos
Con las letras del agua

Cuando por fin escampe
De ti hablarán las flores
Con su aroma de mar

martes, febrero 27, 2007

El mago y el amor

Al principio apareció una flor
Tras la oreja de su amante

Luego estrellas en los labios a cada beso
Y un corazón de fuego entre los senos

Cuando metió los dedos en la vagina
Un conejo se asomó

sábado, febrero 03, 2007

Y la muerte no llega

Una jaula vacía

Un pozo sin galápago

Esqueletos de un catre
Dispersos en el patio
Exhumando el aroma
De un amor que está muerto

El jardín descuidado
Donde el tiempo se enreda

Ventanas clausuradas

La puerta sin cerrojo
De quien no teme nada

La anciana abandonada
Inunda la antesala
Con su seca mirada

Entrecierra los ojos
Duerme y sueña que sueña

Lo practica de nuevo
En su diaria rutina
Y la muerte no llega